La pintura de Sandra Dooley (1964) posee esa inocencia que suele perderse en la vida adulta. Su público primero e inmediato son las personas que le rodean; refleja la artista esa red protectora que envuelve las buenas relaciones, los lazos familiares y amistosos. Se ve en ella un amor innato a la naturaleza y un cariño profundo a los animales domésticos. Entre los gatos y los niños que pueblan sus cuadros se respira una atmósfera femenina e íntima. Se trata de una obra colmada de bondad y franqueza, esa transparencia se agradece en un mundo cada vez más artificial, saturado de poses y apariencias. Estamos ante una artista sin afeites, libre de la esclavitud competitiva del ego y contundente por su autenticidad. 

En una obra de arte hay, principalmente, tres motivos por los que podemos admirar a su autor, uno de ellos es su inteligencia, aspecto en el que destacan innovadores como Joseph Beuys o Ana Mendieta; en esos casos es el pensamiento implícito en el discurso lo que realmente nos asombra, a diferencia de otros productos artísticos en los que destaca más la habilidad técnica, como en el trabajo de los hiperrealistas o los artistas ópticos. El tercer motivo al que me refiero, más allá de la mano y el cerebro, está en el corazón, es decir, en la capacidad que tienen artistas como Klee o Chagall de tocar nuestra sensibilidad hasta el punto en que tanto la técnica como las ideas quedan en segundo plano. Se prioriza el estímulo espiritual y entramos en ese mundo inconmensurable, intraducible al verbo, que prevalece en la obra de Sandra. 

Sus cuadros contienen estas tres virtudes que señalamos, hay en ellos mucho de inteligencia y de eficiente realización formal,  pero lo que más destaca es el valor humano que emana de ellos, la profunda y sabia belleza que nos trasmiten por su sencillez y pureza. Es esta humildad y sinceridad lo que más seduce al espectador común, porque comunican con él sin mirarlo desde arriba, y al mismo tiempo seducen al espectador especializado que, hastiado de tantas explicaciones, prefiere recomponer sus atrofiados sentidos, esos que se dañaron de tanto buscar «la quinta pata al gato» cada vez que intentaba «entender» una obra.

 Sus texturas de papel, sus encajes, sus diversos trozos de tela, arman en forma de collage un mundo tierno, sugerente, anecdótico, lleno de irregularidades e imprecisiones que le aportan un sabor naive, pero aunque sea autodidacta no se trata de una pintora «primitiva», de ser así entonces también habría que denominar primitivos a pintores como Modigliani, Chagall, Matisse… y a gran parte de los expresionistas.